quarta-feira, 8 de agosto de 2007
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Este pode ser o seu canto em qualquer momento. Venha de pantufas se desejar, aqui estará à vontade, sem cerimónias, apenas ouvindo o cantar das palavras soltas ou em versos. É servido de umas castanhas assadas acompanhadas de champanhe?
Que suspiro louco
contido
neste peito
já por si
tão quieto.
Esboço tímidas
palavras,
monossílabos apenas,
que a soma das letras
não tem ouvintes.
Muda continuo
em vigília
deste tormento.
Rasgo-me.
Trespassa-me
esta dor bastarda.
Postado por Rosa Maria Anselmo às 18:56
1 comentário:
Lindo o seu poema!
Parabéns
Pode adicionar, claro que sim!
bjos
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